Крайне сложно достаточно полно высказаться из-за накатившего сплина. Пишу по предложению в час уже на протяжении трёх дней, иногда получается чуть больше, иногда слово застревает в горле, как перо между рёбер невинной жертвы.
Я вспоминаю людей, которые когда-то были со мной. Кого-то любила я, кто-то любил меня, одни защищали, другие просили помощи сами, кто-то сейчас счастлив, кто-то мёртв. Их фразы, их мысли, их поступки настолько глубоко проникали в меня и мой мозг, что сейчас я смотрю на дорогу в окне и думаю о том, что они где-то там - позади. Но где у дороги начало, а где конец? Вдруг я смотрю вперёд, думая, что разглядываю своё прошлое, заточая тем самым себя в петле времени?
Хочется ворваться в жизни одних из них и крикнуть, что соскучилась; подставить плечо вторым; попросить прощения у третьих. Но первые давно превратились в тех, кто продал свои идеи и индивидуальность за пафос и популярность, кого я стараюсь сторониться. Вторые сами не знают, чего хотят, а как можно помочь тому, кто не знает, что ищет. Третьи точат бабочку для жертвы, не желая слышать пресловутое: "Прости".
Поэтому приходится маяться, неся весь сор в душе. И то ли люди раньше были более открытыми, то ли я такая наивная, но нынешние так не цепляют, нынешние лишь хватают себе частичку меня, и я предлагаю им нестись дальше, следуя ритму их жизни; продолжая сама разглядывать своё прошлое во снах.