Решилась вчера съездить в гости к своей знакомой, договариваясь о встрече по телефону, она задала вопрос, знаю ли я адрес. Конечно, знаю. А также помню, что она живёт с каким-то мужчиной, чью внешность я уже помню не так отчётливо, как сам факт их проживания вместе.
После моего звонка в дверь, её отворил мне тот самый мужчина. Я зашла в квартиру, удивилась резкому ремонту в зале и перестановке мебели, улыбнулась лысому мужчине с усами, как у Бронсона (самый лютый заключённый Англии), поздоровалась и уже начала автоматически разуваться, как услышала вопрос: "А вы к кому?" Понимая, что бываю слишком редко у этой знакомой, я не удивилась такому вопросу: "Я к N". "Какая N?" "Ну здесь живет N". "Здесь живём только мы! Нет тут никакой N".
После этой фразы я автоматически прервалась раздеваться и оглядела самого мужчину, мало того, что у него были усы, как у Бронсона, так ещё и тело всё было в наколках с характерными рисунками с некоторых определённых закрытых мест нашей страны от добропорядочных граждан. Руки сами собой застегнули куртку, замки на ботинках, я покосилась на закрытую дверь, уже не такие добрые глаза дядечки и промялила: "Ну, вы, это, дверь мне откройте-то. Я похоже ошиблась, всего доброго".
Этот дядечка, как назло, ещё пару мгновений думал, открывать мне дверь или нет, на его лице явно читались мысли соображений, что со мной сделать, но тут его руки потянулись открывать дверной замок, и я сразу же выбежала в подъезд, не дожидаясь лифта. Оказывается вопрос, знаю ли я адрес, имел намёк, что знакомая сменила адрес. Так могу только я.