Я уже даже не помню, как наткнулась на эту книгу, но она замечательная. От корки до корки. И мне было не жалко отдать за нее столько, сколько за неё требовали в магазине, ибо почему-то именно эта книга была в единственном экземпляре чуть ли не на весь город, когда мне захотелось её купить.
Читая письма Кафки к любимой, я чувствую весь трепет его души; страх сказать любое лишние слово, именно отсюда излишняя разговорчивость на письме, желание пояснить каждое слово, чтобы не было недопонимания. Как и любой любящий человек, он не может вложить в письмо всё, что переживает в душе. Каждая его мысль цепляется одна за другой, и чувствуется этот страх упустить хоть одну малейшую деталь.
Почти в каждой строчке речь идет о простых вещах, вообще о самом предельном быте, какой только может быть, описанном без всяких эпитетов и метафор, но пропитанным от и до чувствами любящей души; добротой и нежностью, заботой и привязанностью, желанием поскорее увидеться и оказаться рядом с любимой, боязнью остаться где-то в стороне и не смочь помочь ей в трудную минуту хотя бы морально.
Почему-то его письма и столь неотъемлемое внимание к любимой воодушевляет во мне какое-то странное и милое настроение, что я не одна такая на всем этом белом свете, кто не в ладах со своим языком и не может высказать все, что чувствует (но в любом случае у признанного писателя это получается в разы лучше, чем у меня, за что очень стыдно, но есть, к чему стремиться).
Я читаю книгу, подчеркивая карандашом самое главное, что трогает за сердце даже меня, что хотелось бы говорить своему любимому человеку в первую очередь и каждый день. Но имеет ли теперь это какой-то смысл - я не знаю.